Ele era a poesia dos meus dias,

O riso fácil a dançar em meus lábios,

A partida mais dolorosa,

A chegada mais desejada.

Ele foi o amor mais presente,

Daquele que não se mede,

Um querer estar perto,

E que sabíamos ser e erámos.

Conhecia cada pedaço do meu corpo,

Cada sentir que brotava de mim,

Mas pouco quis saber,

Da arte do querer ficar, de se demorar.

Foi superficial demais

Pro meu coração é intenso

Que quer ser mais que prazer.

(Luara Batista) 

"Eu o mato um pouco por dia e ele nem suspeita. Não entenderia. Não tem sido fácil. Incomoda. E machuca. Mas me parece mais sensato silenciar do que dispersar aos sete ventos as sensações que ele despertou. Eu o calo todos os dias. Não deixo que ocupe os meus pensamentos, despisto a vontade e sempre que posso ignoro a necessidade de ouvir a sua voz. Eu o adormeço dentro de mim para não lidar com a bagunça que ele causa. Pra não explicar o que por si só já é difícil de sentir. Meço forças todos os dias com a razão e com o coração. Não posso mais brincar. Não posso sequer alimentar qualquer vestígio de esperança que seja. Ou é tudo ou não é nada. Mas é sempre ele me perturbando o sono e me desconsertando entre um sorriso e outro. Eu o mato um pouco dia para não perder o controle e acabar esparramada em desejos que desobedecem as minhas direções".

Por Marcely Pieroni Gastaldi